Ворон над полем битвы кружится,
Вдали догорает багровый закат.
Доблестный воин на колено склонился:
«Твоя смерть не напрасна, мой брат».
Раздавлен потерей, болью утраты,
В пальцах сжимая рукоять меча,
Молча он встанет, желая расплаты,
Посмотрит в огонь и уйдёт навсегда…
Ярость вскипает, сил придавая,
Истины свет от глаз скрывает.
Он не жалеет, уничтожая,
Местью бездумно жестоко карает.
Выйдя из боя, оставшись последним...
Словно маска слетела с лица...
Смерть не стала ему утешеньем,
И жизнь не вернула она!